Я до сих пор не верю, что могу работать. Что вся эта история, к которой я шла полжизни (на самом деле уже больше, потому что всё началось с моего невроза в 11-12 лет и серьёзной книги сатирика Зощенко об условных рефлексах), обретает воплощение.
Мне до сих пор страшно, что я не справлюсь, что у меня кишка тонка. Что "дитя и без узкого кафтана — деликатного сложения!" И приходится себе напоминать, будто кормить кашей с ложки. На чьих плечах я стою. С кем я пила кофе на конференциях. Как я провернула головокружительный ростовский гамбит. Ааааа. И этот человек не справится с повседневными буднями кабинетно-проводной практики?..
Я даже не хочу никому ничего доказывать. Тем более — теперь, когда ещё не вечер, чтобы ему переставать быть томным, и не осень, чтобы считать цыплят. Только отстаньте от меня, пожалуйста. Пожалуйста пожалуйста пожалуйста, сссуки подколодные. Грр. Нет сил злиться (( Хочу какой-то конструктив уже наконец.