Такое ощущение, что я преуспела не в преодолении трудностей, а в выработке толерантности к тем негативным чувствам, которые их сопровождали. Стыдно? Да ну, фигня. Ещё и другим стыдно должно быть по сравнению со мной. Страшно? Ну, бывает, чо. Тревожно? Ну, тревога — это вообще экзистенциальная данность, проехали. И так далее, и тому подобное. Даже злости уже не осталось. При мыслях о ножике в ящике стола, которым я точечно подкрамсываю кутикулу (а когда накрывает - закидываю куда подальше от греха подальше), на меня нападает зевота.

Таким образом, мы лишили себя последней возможности поучить аварийное оповещение о происходящем пипце.
Как тебе такое, Илон Маск?..