Жребий брошен. Я тебя больше не жалею.

Моя стратегия непрямых действий действительно становится порочной. Но как выбраться из этого дерьма, я не знаю. Ну или духу не хватает.

Не знаю, что делать дальше. Никак не заставлю себя принять, что закончится эта история в любом случае плохо. Не знаю, чем именно и насколько плохо, потому что возможны варианты. Но от самого факта уже не отвертеться.

Исписываю страницы "терапевтического дневника" потоками разного "блева". Не знаю, насколько это действенно, но без — было бы хуже.

Кажется, по рыжу юстит ещё одна бабёнка, приходившая в гости в моё отсутствие и до того донимавшая меня звонками по рыжову душу.

Ну-ну.

Тусовались с А. в kfc и на родном моём Курском вокзале. Сказала, что я круто выгляжу, и во мне прибавилось жёсткости. И ещё, кажется, я имею повторить петербургский НГ.

Не знаю, как быть с завтрашним отъездом. Но как-нибудь надо. И если я уеду, то мне реально надо ставить границы и возвращать реальность в берега, из которых её конкретно вынесло без малого год назад. И пусть всё будет прекрасно!

Я смотрю на эти грибочки, которые тут, в дневнике, на фоне. Вспоминаю, как писала что-то сюда из квартиры на Т-ской. И мне становится жаль, что всё это действительно оказалось полной херней. Что никакого мимими не было. Не было никакой любви. А был один сплошной контроль пополам с газлайтингом и тупо загаживанием мозгов. Я любила тебя. Это правда. Я готова была всё отдать. Ладно, не всё. Временами разве что. И в итоге я вижу… да. То самое. То, о чём говорили все.
"Тебя юзают напропалую". Ю-за-ют. Юзают.

Хочется бахнуть на фон какие-нибудь звёздочки 2007 стайл. Просто потому, что грибы ставились перед отъездом. Последний отголосок тёплого сезона. Прежних надежд.
Прежней меня.

Я уезжаю послезавтра, и мне в нос уже бьёт воображаемый запах хлорки.

У меня нет ни тактики. Ни стратегии. Ни позиции. Ни плана.

Это фиаско, братан.

Я полдня не могу усадить себя за текст, написание которого заняло бы у меня при самом херовом раскладе двадцать минут.

Единственное, что хоть как-то продвигает меня к этой цели - вообразить себя в той самой квартире на Т-ской, где под боком всё время сидишь ты и круглосуточно пытаешься перетянуть моё внимание на себя. Это меня злит настолько, что уход в работу я воспринимаю как грёбаное избавление.

Зашибись, правда?..

А ведь с той поры, как я занялась всей этой историей, я перестала депрессить. Может быть, поэтому я до сих пор не дропнула всё это. Хотя со стороны похоже на бред. Я почти что содержу человека, мою нам полы, готовлю — и это держит меня на плаву. Не работа, не хобби, не дом. Вот эта вся странная история исцелила меня, подняла из ямы, дала надежду. И вот почему так страшно "выздоравливать отсюда".

Частенько использую в последние дни слово "реально", ловлю себя на том, что внутри меня оно звучит твоим голосом. Пипец.

Господи, как же мне дурно… Где б взять этих два косаря.

Не могу жрать. Крохотная порция макарошек с хумусом, пара печенек с чашкой какао — и всё, I'm quite full.
Не могу сесть поработать. Или даже поиграть в Sims. Это же надо ковыряться, подключать комп, а главное — оставаться в сидячем положении достаточно долго. А сил нет.
Не могу сходить в магаз и помыть унитаз. Хотя это всё же стоит сделать. Ещё не хватало антисанитарии здесь.

А ещё нужно готовить обед. Рыба. Все дела. Но сначала сходить за рисом. А перед этим вымыть очко. Если ничего не можешь делать, сделай хоть что-то.

Я сижу на вокзале в Ростове. Впервые в жизни опоздала на поезд. Пришлось оформлять возврат и брать билет на другой поезд.

Рыж со мной. И спасибо ей за это. Несмотря ни на что.
Ещё бы выбить для себя немного больше личной свободы. Или много.

Взяла билет на поезд. Время отправления заканчивается на 14 минут, как и в недавнем сне. Обнаружила это уже после покупки.

Не парюсь насчёт снов в принципе. Но занятно это всё.