Я не уехала тогда в Петербург не потому, что у меня было мало денег и работы. Это сейчас практически общее место, общий множитель за скобками.

У меня внутри была пустота, которая выжигала меня изнутри своей суровой требовательностью. Она вынуждала меня что-то делать, как-то проявляться. Без соотнесения себя с каким-то Объектом. Ответственность, экзистенциальное одиночество, постоянное давление череды обязанностей. Давление чудовищное.

И я не выдержала. Сбежала в шипперство, в унизительную подёнку с заказухой, в эту совершенно безумную историю с Мастером.

И вот с одной стороны, всё к лучшему — ведь меньше чем через год после того грянул ковид, всё стало плохо, мне всё равно пришлось бы возвращаться. Однако вот этот очередной виток побега от великой пустоты был, безусловно, ошибкой и более чем просто ошибкой. Это то, что до сих пор убивает меня. И пора перестать выбирать смерть прежде смерти.