Минус бутер по-ростовски под шумок. И то хлеб, бадум-тсс.

Такое чувство, что нет уже ни того Петербурга, куда мне так хотелось, ни той меня, которая так этого хотела.

Дома всё как будто чужое. Впрочем, подозреваю, что всё по факту так и есть. Может быть, настанет день, когда я откажусь от иллюзии, что хоть кому-то из этих людей искренне есть до меня дело.

В последний раз ела в восемь утра — пирог, взятый с собой в поезд. Днём съела конфету и завалилась спать. Сейчас не могу смотреть ни на что, кроме аскорбинок и воды.

Интересный рецидив "искусства голода", короче. Не могу видеть еду, всё время сплю. Еле пнула себя перестать спать, чтобы ночью не колобродить.

Я вернулась в своё нормальное состояние. Когда ты не тратишь силы и время на бесконечные сомнения в том, есть ли смысл вообще делать что-то. А просто ставишь вполне конкретные задачи. И выполняешь их.