Сегодня какое-то состояние "привет, я отбитая баба". Ноги не держат, правая вообще волочится. В голове опять прежний мусор на правах заевшей пластинки. Сижу пью глинтвейн и ною, что он слишком сладкий. (Ну а что делать, если я действительно не люблю сладкое, особенно в последнее время.) Ах да, и есть тоже толком не могу. Маленькая тарелка риса с горошком — всёооо, мы будем переваривать это ещё очень-очень долго.

Когда-нибудь я наберусь смелости и переступлю через чужие эмоции. Дам себе право действовать в своих интересах и так, как считаю целесообразным. Но сегодня не этот день (нет).

С тех пор, как я прихожу сюда выговариваться, ты цепляешь меня намного меньше.
Но это почти предательство. Нет, не сам факт, что я хожу ныть "на сторону", и даже не падение уровня эмоций… а то, что я до сих пор не сказала тебе о том, что происходит. С другой стороны, на сей раз у меня действительно всё под контролем. А победителей не судят. Хочу, чтобы ты узнала, уже когда всё кончится.

Я не хочу тебя предавать, и скрываться тоже некрасиво. Просто мне слишком страшно — то за тебя, то за себя. За то, что мы этого не выдержим.
Просто подожди немного, и ещё — доверься мне. Я тебя очень прошу. Просто поверь, что я не только ерунду умею творить.